Вчера. Я решительно выхожу на улицу и робко пробую носом воздух. На бегу оглядываюсь по сторонам: снег сошёл, на холмах пробивается свежая трава. Мимо меня проходит стайка девочек лет тринадцати . Они держатся за руки и что-то поют. Звучат глубоко, высоко и какофонично. Пара сопрано и контральто. Мог бы быть Вагнер. Ветер дёргает их за светлые длинные волосы и позванивает колокольчиком на одной из сумок. На их головах все оттенки овечьей шерсти и выжженной солнцем травы нелепо топорщатся из-под маленьких черных шапок. Вишнево-сливовый шлейф мог бы быть моим фарватором, если бы ни ветер, рвущий звуки и запахи в клочья. Так начинается декабрь.
Вишлист
