Как бывает мучительно хочется
в старый мир, где всё просто и ясно!
Где волшебники в белом – за всё хорошее,
а воландеморты – за всё плохое.
Где если художник – то чист и светел.
Если поэт – то любит любого.
А если мыслитель – то это сложнее,
но чтобы без срама и всяческих фобий.
И чтобы без этих вот дребезжаний:
сегодня абьюзер, а завтра – жертва.
Прибить бы для ясности роли гвоздями,
а плечи укутать в свою человечность!
Но что-то не так. И пальто все сползает.
За чаем грею озябшие руки.
По шерсти расходятся ржавые пятна.
Быть сложной собой просто так неопрятно!
Вишлист
