Как так вышло, что требование “хлеба и роз” (то есть достойной оплаты труда, которой хватает и на еду, и на удовольствия, и на саморазвитие) превратилось в тортики и цветочки восьмого марта? Что день, посвященный борьбе трудящихся женщин за свои права, стал единственным в году выходным днем от репродуктивного труда (и даже это не для всех)? Видимо, происки патриархального капитализма. Вот уже неделю получаю поздравления с 8 марта (и предложение купить что-нибудь) в стиле: “Внутри каждой женщины живет маленький цветок. И от мужчины зависит, насколько он сможет расцвести и превратиться в роскошный и благоухающий”*. Обычно потом предлагают что-нибудь купить. В общем, внутри меня живет не маленький цветок, а огромный такой чертополох, который скребется своими колючками и требует возвращения “цветочкам” голоса и силы. Предлагаю восьмомартовский хэшмоб #flower2flower . В прошлом году он получился случайно, когда я в ЖЖ, фейсбуке и инстаграме написала пост с цветочками. В фейсбуке он прижился и женщины стали постить цветы, чьи качества любят и ценят в себе. Даже целые букеты собираются. В общем, соберем букет женской силы :)
Что делаем? Делимся в социальных сетях и блогах любимыми цветами и их необычными свойствами. Посвящаем их женщинам 8 марта, сопровождая пожеланиями (по желанию). Ставим хэштег. Когда? Да когда угодно. Сегодня, завтра, …, 8 марта.
У меня в этом году букет из чертополоха! Вот таким цветочком хочу быть, потому что он: Continue reading
![[info]](http://stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
Фуф! Интенсив закончился. Это был ценный опыт хорошего сотрудничества. Приключение. Источник и напряжения, и радости и удовольствия. Очень рада была оказаться в такой команде, работать и отдыхать вместе. Встретить друзей. Гулять, заниматься спортом, петь, танцевать, разговаривать, качаться на качелях. А теперь праздновать победу и день рождения и отдыхать!
Как тут обстоят мои дела? Кроме того, что я работаю, я много гуляю, вкусно кушаю, вглядываюсь в окружающую меня весну, прислушиваюсь к себе. Пытаюсь уловить, как складывается впечатление умиротворения, довольства и дома. Из удовольствия встречи знакомой девушки в продуктовом магазине – сухофруктами тут торгует местная Мишель Родригез, вся в камуфляже, немного резкая в движениях и с бархатным голосом. Из we will rock you, настойчиво перекрикивающего птичьи песни. Женский голос поет из игрушечной машинки, в которой по кругу небольшой площади катается местный упитанный малыш. Из встреч со старыми знакомыми, которые улыбаются при встрече – и столько разных чувств в этих улыбках и ответе на них. Из воспоминаний о прошлом годе, щемящей грусти, когда у меня спрашивают “А где же Егор?” Из неуловимой нежности клейких листочков молодого клена, пушистых гусениц и робких бабочек. Из неспешных разговоров на отвлеченные темы – приходится припоминать позабытые навык smalltalk. Из густого аромата кофе из джезвы, который приходится терпеливо ждать – такой не варится за полминуты и не пьется набегу. Из обнаружения свежих веснушек и сочетания теплого света и холодного ветра на коже. Из чистой луны, до которой подать рукой, и по горному ярких звёзд – удаль разухабистая. И из того, что конфиденциально и останется только в памяти и там сотрется со временем. Хочется поймать и сохранить, удержать, а это совершенно невозможно. И я снова становлюсь затронутой по-новому, по-другому, неспокойной.
