Поликлиника – бесконечный поставщик образов для иронической прозы
Например. Пожилая дама пристраивается в очередь: “Пропустите, у меня сын!”. Она крепко держит за руку “повелителя дорог” в футболке bike club, выгодно облегающей прокачанный торс. Левый бицепс “сына” поигрывает горящими черепами, на правом что-то менее артикулированное. Поверх футболки с вырезом, открывающим часть каракулевой груди, лазуритовый розарий. На вскидку мужику лет 35-40. С некоторой вероятность мотоцикл, на который я тупила у поликлиники, его. Возможно, четки висели на руле, но маму и розарий на каракуле уже не развидеть. Я немного теряюсь, то ли соболезновать, то ли защищать свои границы.
Очаровательный старичок в лиловом льняном костюме и синей шляпе с лиловой лентой.
– Вам не страшно? – смотрит опасливо на стопку направлений.
– Страшно что?
– Кровь сдавать?
– Не страшно.
– А мне вот страшно. Воевать не страшно было, а иголок боюсь.
– Ну вот. А я иголок не боюсь, а войны боюсь, да и мира во всем мире хочу.
– Тебе сколько лет вообще? – реплика повелителя дорог откуда-то из-за спины.
Надежно держусь за стенку. Стенка холодная, твердая и добавляет опоры.
– Вам нашатыря-то дать?
– Если я могу артикулированно ответить на этот вопрос, видимо, не надо.
Ошиблась, да.
© 2016, Татьяна (ДраКошка) Лапшина. Все права защищены. Распространение материалов возможно и приветствуется с указанием ссылки. Для модификации и коммерческого использования, свяжитесь с автором
