Моей бабушке сегодня исполнилось бы 95 лет. Она не дожила до своего дня рождения всего пару недель. Это мамина мачеха, которая научила меня любить природу и стихи. Поэтому не смотря на то, что мы почти не родные по крови, очень много во мне из моих детских лет, когда она за мной приглядывала. Эти полторы недели я наблюдаю за волнами печали и злости, которые то бушуют во мне, то стихают. Я выбираю грусть. Потому что бессмысленно злиться на тех, кто привел к очередной нагрузке на систему здравоохранения и к тому, что бабушку “упустили”. Ничего из этого не исправить. Зато 94 года – это хорошая долгая жизнь. Целый век. И бабушка сделала все, чтобы прощание с ней прошло как можно легче для близких. Позаботилась обо всем и обо всех, насколько это вообще возможно в текущей ситуации.
Поэтому сегодня я варю рисовую кашу с яблоками по бабушкиному рецепту и вспоминаю вкус из детства. Очень много масла. Много яблок слоями с рисом. И варить долго-долго. За это время кухня наполняется плотным запахом яблоневого сада, кислых яблок, сливок и риса. Все время забываю, что надо бы брать кастрюльку побольше, потому что эта каша любит свободу. Ну и пусть. Чуть-чуть каши неминуемо попадает на плиту и если вовремя собрать, не дав подгореть, еще появляется карамельный запах, как от леденцов из топленого сахара.
Прощай бабушка. Когда-то врата Самайна открылись, чтобы тебя впустить в наш мир. А теперь, чтобы забрать.
Много кого вспомнить в этот праздник и много с кем попрощаться.
