Tag Archives: времена года: лето

2023-40. Поэзиум

Мы решили посмеяться,
Почитать друг другу вирши.
Тут один из нас поднялся
И сказал нам: “Тише, тише.

Время как нельзя настало
Для серьезных тем вообще-то.
Я вам подскажу начало
Всем известного сюжета.

Друг за другом предлагайте,
Что могло случиться дальше,
Я отмечу в результате,
Правда ли – догадка ваша.

И поскольку мы тут с вами,
На минуточку, поэты,
Будем делать всё стихами.
По зубам вам будет это?”
Александр Петрунин

Это будет последняя запись про летний отпуск. Но не про само путешествие, а про новую настольную игру в моей коллекции – “Поэзиум”. Игра Александра Петрунина, изданная Crowd Games.
Почему-то я долго искала единомышленников, которые бы согласились поиграть со мной. Но стоит предложить поиграть в стихи – все тушуются и стесняются. На самом деле, игра позволяет чуть-чуть притвориться поэтом. Причем довольно посредственным. И повеселиться в процессе.
Принцип игры немного похож на любимые мною “Диксит” и “Имаджинариум”. Только отгадывать карту приходится чуть дольше и подбирая соответствующие стихотворные строчки с руки. Они все написаны ямбом и рифмуются друг с другом, поэтому можно сосредоточиться на смысле. Ведь главное угадать карту, которую загадал и обозначил первой строфой ведущий. В итоге складывается стих. Как на картинке выше к карте номер 4:
Мороз под кожу продирался.
Здесь воздух не предполагался.
Не помню, что случилось после,
Но это и не плохо вовсе.
Вторая карта не читается, потому что не попала в тему ведущего. Последние две строчки – концовка, которую выбирает один из отгадывающих – она нужна для красоты в основном. Большинство концовок смешные.
Правила осваиваются за первый круг. И дальше можно играть с удовольствием.
Картинки очень красивые и разнообразные, со множеством не очевидных деталей. Думаю, в “Диксит” ими тоже будет классно играть.
Есть неприятный (хотя почему, может и приятный?) эффект. Большинство участников после игры начинают разговаривать исключительно стихами. Если устанете – поставьте популярную попсу из своей молодости – она все перебьет и люди вокруг вернуться к приземленной речи. А под катом ещё картинки и стихи. По клику можно перейти к оригиналу и все прочитать-оценить.
Continue reading

Гадюки, беркуты и бабочки

Летний отпуск был богат на встречи с разнообразной фауной. И если наблюдать за парящим в небе беркутом было интересно, а рассматривать бабочек у водопоя – трепетно, то встреча с гадюкой оставила совсем уж неизгладимые впечатления. Страх способствует памяти.
– Ты глянь, что у тебя за спиной, только без резких движений!
– Что там? Да где?
– Иди ко мне, смотри отсюда.

А всего пару минут назад я перешагнула корни этого дерева. К счастью, мы ее испугали, но не слишком. Ровно настолько, чтобы она нырнула в норку под стволом. А в компенсацию герпетофобам давайте покажу все-таки бабочек :Р Continue reading

Предпоследняя книжка лета


2019 год. Я попрощалась со своей поэзией “навсегда”. В голове крутились слова друга с тонким чувством языка: “А зачем такое вообще писать?”. Слова психотерапевта: “Я тоже когда-то писал стишки, но невозможно этим заниматься в моем возрасте”. Возраст чуть старше меня. Лет на пять или семь. Поэтому я решила, что моих стихов больше не будет. Будет поэзия других. Тех, кто жив. И зачем-то все это пишет в совершенно разных возрастах. Так ко мне в руки попадает антология “Живые поэты”. Разнообразная. Корявая. Где-то стройная. Где-то рваная. Со знакомыми именами любимых рокеров и реперов. С незнакомыми именами из знакомых городов. С провокационной аббревиатурой ЖЫ на обложке. Они живые. Обеих полов и черт знает скольких гендеров. Они пишут. Поэтому читала я эту книгу с тех пор.
Сначала стихотворение. Потом фамилия и город. Вглядываюсь в лицо, если есть фото. И иду гуглить дальше. Что ещё писал человек. И о чем. Что-то сносила сюда. Что-то – в запрещенные социальные сети. На любимых страницах оставляла клейкие закладки. Через полгода от первой страницы вернулись мои стихи. А ещё через два я решилась посмотреть на свое творчество чуть серьезнее, чем позволяла себе прежде.
Вы прочитали душераздирающую историю восстания из пепла графомана :)
А книга хорошая. Интересная. Один разворот – один автор/ка, одно стихотворение, фамилии любимых поэтесс/поэтов. Фото или иллюстрация. А дальше новый разворот и так 200+раз. Думала, за год осилю. Но нет. Теперь можно приступать ко второй книге.

Велосезон открыт

Ездили в парк по Северодвинской улице. Не бывала там прежде. А там и босоногая тропа, и фонтан, и тропы подвесные из дерева – наверняка, у них есть особое название, но я его не знаю. А вы?
Время в последние рабочие недели летит с такой скоростью, что хочется уже зажмуриться и громко кричать. Расписание, кажется, играет в чехарду. Я всё это плохо переношу, стараюсь держаться. Времени нет, но вы там держитесь.
Стриде моей, между тем, уже 11 лет. По-прежнему, пассивно подпускает из шины. Одно зеркало норовит неконтролируемо завалиться. А замком я так и не научилась пользоваться, потому что мне страшно с нею расставаться.

Сплин

Осень такая осень. Яндекс музыка предлагает продлить лето и играет подряд Монеточку, Noize MC, Сплин. Если слушать душой, то сердце в клочья. Если слушать телом, то хочется бежать. А по уму, рэп – современная поэзия.
Осень такая осень. Большая стройка Воронцовского дворца в сквере по Олонецкому проезду близка к завершению. Так бывает, даже если быть верной решению не ездить в Крым, он приезжает к тебе почти что во двор. Хвала богам, любимые акации, за которые я искренне боялась, на месте. Рябинам повезло чуть меньше. Не тем кострам гореть этим сентябрем.
Осень такая осень. К концу прогулки батарейка садится. У телефона. У наушников. У гло. У вибропули. А у меня ещё нет. Чувствуя моральное превосходство над машинами, можно заняться неотложными делами или танцевать под сплин, который играет в голове и без наушников.
Осень такая осень. Синяя птица застряла в бетоне.

Деда

– Дедуль, почему гром гремит?
– Это Илья Пророк по небу едет и молниями чертей гоняет.
Дедово кресло похоже на трон. Единственная дачная мебель с подлокотниками. Сидушка и спинка мягкие, с поролоном и дерматином. Королевский пурпур и красивые цветочные шляпки гвоздей. Кресло старое. И дедушка тоже. Оно скрипит, а он рассказывает сказки. Вообще, бабушка больше была сказочницей. От того дедушкины рассказы казались сокровищем.
– Олень, – говорит, – подойдёт к воде и пукнет. Вода испортится – купаться нельзя.
– В нашем лесу нет оленей, может не пукнет? – брат мой смеется и не сдается. Дедушка чешет глянцевый круглый живот под лавандовой рубашкой. Форменной, ГАИшной. Улыбается хитро, собирая морщинки вокруг глаз.
– У нас лось пукнет. Какашки в лесу видели? В таких не поплаваешь.
Сидим с кислыми минами, в красках представив воду после такого действа. Фу! Плавать, видимо, не пойдем, даже когда родители приедут. Да и холод, пришедший вместе с грозой и проливным дождем, намекает. От отчаяния верится и в Илью Пророка, и в чертей, и в пердящих какашками лосей.
– Дедуль, а ты сову видел?

14 закатов на Волге. #4. 2022.06.25. Воскресенская церковь


Сегодня закат на Волге отраженный в лике Богини. Сколько людей молились ее скорбному лику. Ставили свечки в церквах. Шептали дома распечатке из газеты. Может, и на это место приходили. Клали поклоны в лопухах и крестились, отгоняя знамением комаров. Неупиваемая чаша, говорят, дарует свободу от пьянства тем, кто попросит. Правда, просят все чаще партнеры да партнерки, усталые жены, отчаявшиеся мужья, испуганные родители. Видимо, от того и не работает.
В селе со смешным названием Горки-Чириковы церковь стоит пустая. Один из крестов пятиглавия накренился. Не столько символ веры, сколько насест для юрких трясогузок. Травы и кустарники подъедают старую побелку, осваивают крыши да скаты. Стекла мерцают морщинками то ли от старости, то ли от несовершенства литья. Где-то целы, где-то биты. И ноги надо беречь, совершая обход. Внутри темно и плесенно. Уныло так, что арахниды паутину не плетут. Оставлена старая мебель, разбросаны книги. А наружу смотрят иконы. Не желая оставаться без надежд и поклонения. Или пытаясь защитить храм за своей спиной. Разные. В основном, новодел и ширпотреб. Лик спасителя в алмазной мозаике. Клееные на деревяшку репродукции, где-то поплывшие контурами, где-то выцветшие, как старые татуировки. Есть и писанные в зеленеющих окладах. И вот она. Богородица-Оранта. Заступница. Вечная.
Залюбовались и задумались. Сколько вокруг еще таких церквей и каждая смотрит на мир покинутыми иконами. Поэтому к Волге едва успели поймать хвостик заката. Continue reading

14 закатов на Волге. #3. 2022.06.24. Рыбалка


За минуту до заката солнце жжется и выплавляет из зрителей пот. Но стоит ему коснуться деревьев на том берегу, превращая ели в скучную черную гребенку, становится прохладно и на первый взгляд спокойно. Воздух окрашивается оттенками меда, а по воде кусочками сусального золота пляшут блики. В тени остается чуть-чуть голубого неба, посреди которого усом в небо торчит поплавок. Березовые ветви подрагивают вслед поплавку. Ложная тревога. Это волны. На воде, в воздухе, везде.
Жара все больше сдает позиции. И ее территорию занимают насекомые. Мошка беззвучным облаком кружится над водой. Вот со стрекотом заходит на позицию вертолет-стрекоза. Тяжелый бомбардировщик майского жука пикирует на рыбаков, но нет – все-таки к берёзе. Тьма комариков и мух разных калибров снуют туда-сюда, как бешеные камикадзе. Но стоит кому-то из них приводниться, как – ом – и нет их. Невидимая субмарина наносит удар, собирая свою вечернюю дань.
Всего этого не нужно видеть – нужно смотреть на поплавок. Плюшевый Ктулху с подлокотника глядит на меня выжидающе. Лиса смотрит на меня выжидающе. Хотела спуститься к пирсу и передумала. Теперь пялится своими ореховыми глазами. Мы все чего-то ждем. Снова ложная тревога. Или нет? Разве может быть тревога ложной? Continue reading

14 закатов на Волге. #2. 2022.06-23. Купалье


Перед нами что – закат?
Солнца нет. Оно потерялось. Костер на другом берегу. То разгорается ярко, то затухает, отправляя вдоль реки обрывки дымного савана. Мерцает далекой свечкой. Отражается в реке, подыгрывая закатному зареву, утопающему в облаках.
Гадаем, кто там. Может лагерь походников. Котелок поставили, варят гречку, добавят тушёнку. Будут рассказывать байки, играть на гитаре.
Может рыбаки встали на ночную рыбалку. В ведерке уже хлопает хвостом рыба. Потом будет уха, в назидание возмущенным русалкам. Ароматная и сладкая, на родниковой воде.
Или язычники ритуалят перед Купалой. Станут танцевать, купаться голышом и прыгать через костер. Разбегутся хорошенько в танце и сиганут прямо к нам. Перебирая в воздухе ногами под звуки барабанов, флейты и варгана, понесутся вслед солнцу. Обнимая бесстрашной любовью друг друга, огибая и включая в свой танец чаек. Отгоняя босыми пятками летучих мышей, как надоевших ласкою котов. Подмигивая лягушкам, поющим песни внизу. Приглашая в мир Бога и Богиню. Воплощая их самими собою. Устанут, запыхаются и приземлятся тут у нас нарочито легко. На крутом берегу посреди прозрачных одуванчиков и болиголовов. Улыбнутся и исчезнут.
За спиной у нас русская свадьба, поют что-то про алкоголичку.

Плоды


Вот так выходишь на улицу, а там… Нет, не осень, а всего лишь предчувствие неизбежного. Отяжеляет ветви. Плюется дождем. Уплощает небо. Захватывает инстаграм яблоками и кабачками. Поэтому предлагаю рассмотреть, что за плоды принесло #деревопопонедельникам. Картинки будут россыпью. Насобирала за последние недели. Continue reading